Prologue
Quel « commando »… Ils avancent comme en promenade.
Non… je chipote.
On les a traqués pendant six mois.
Six mois, bon sang.
Dans ces foutues montagnes couvertes de buissons épineux impénétrables.
Sous la pluie, dans des tempêtes de neige aveuglantes, ils apparaissaient comme des fantômes : silencieux, posaient des mines et disparaissaient.
Seuls le feu et les destructions prouvaient leur existence.
Mais personne ne les voyait. Même pas les locaux.
Mais les fantômes ne font pas sauter des ponts, ne brûlent pas du matériel et ne volent pas des documents secrets.
Des hommes. De chair et de sang.
Mais il faut reconnaître — des maîtres du sabotage.
Des forces spéciales.
Et les voilà — droit dans notre piège.
Qu’est-ce qui s’est passé ? Pourquoi ?
…Peu importe.
Ce qui compte, c’est saisir l’instant où celui-là — sûrement le chef — inclinera la tête…
et je lui logerai une balle sous le casque.
C’est quoi ces crétins devant, à remuer dans les buissons comme des éléphants — les branches plient à contre-vent…
Attends… il a remarqué…
Il est dans mon viseur.
Il a compris.
— Embuscade !
Il incline la tête — pour choisir où tomber.
Détente. Le tintement métallique mêlé à l’explosion de la poudre…
Comme toujours — ding…
Merde ! Mes oreilles.
Il est à terre. Immobile.
Le reste de l’embuscade réduit les autres en pièces.
Ils se battent bien — mais tout est joué.
Silence.
Six mois de traque épuisante et d’échecs humiliants se terminent par une exécution froide.
Je vais voir qui c’est.
C’est si simple…
Il y a un instant encore, un corps fort et agile — maintenant face contre terre.
— Hé ! Caporal ! Retourne-le !
Un visage pâle, couvert de terre et de sang.
— Qui sait ! Prends une photo. Nettoie-le et éclaire !
L’eau froide d’une gourde a lavé la peau morte…
Mais pourquoi je ne ressens rien ?
Je sais qui j’ai tué.
Non… ce n’est pas pour ça que je suis devenu tireur d’élite.
Je sais qui j’ai tué.
Merde… merde, merde, merde !
…
Les tribunes pleines rugissent.
Au stand de tir — une agitation incroyable.
Tout le monde veut voir cette performance.
Si jeune !
Regardez ça !
Quel talent !
Le jeune tireur, parfaitement équipé, enchaîne les tirs avec calme et précision, frappant le centre à chaque fois.
On dirait que les balles suivent un fil tendu vers le centre.
Il termine sa série victorieuse, retire son casque sous une ovation assourdissante et savoure les applaudissements, les cris et la pluie de fleurs.
Les plus belles filles cherchent déjà à lui passer leur numéro.
Vestiaire. Douche.
Il s’affale dans un fauteuil, ferme les yeux.
Des années d’efforts se terminent par un triomphe.
Il peut enfin rêver.
L’art masculin par excellence — frapper juste, sans erreur, nourrir sa famille et sa meute.
À côté de lui — une carabine parfaitement réglée.
Ensemble, rien ne peut résister à son regard et à la précision du tir.
Aucune créature — aucune chance.
Mais une pointe de tristesse :
ces cibles ne résistent pas.
Et cela devient ennuyeux.
Il veut un vrai adversaire.
Un duel entre maîtrise, furtivité et expérience du guerrier.
Alors seulement il serait satisfait.
Déjouer quelqu’un entraîné à ne pas être pris…
frapper dans le dos de l’ennemi.
Forces spéciales.
Il imaginait tout : position, lumière, vent…
attendre… laisser passer…
et frapper d’un tir mortel.
— Tu rêves ? Repose-toi, tu as été excellent.
Le coach s’assoit à côté, lui tend de l’eau.
— Je veux devenir sniper. Dommage qu’il n’y ait pas de guerre.
— Et heureusement ! La guerre, c’est la boue, la douleur, la mort. Aucun héroïsme.
— Imagine : embuscade, invisible… un, deux, trois…
Le regard du coach le stoppe.
— Tu veux prendre des vies ?
— Tu es pénible.
— Si ton rêve se réalise — je serai là.
Mais je ne te laisserai pas devenir un meurtrier cynique.
— On verra.
…
— On verra…
Il crache de dépit :
— Et tu ne m’as pas arrêté…
Dommage…