Peut-on cacher son bonheur ?

Le bonheur ? Le cacher ?

Oui. Il existe des histoires comme celle-là.

 

« Mon Dieu ! Est-ce possible ? Il sera là… Oui ! Oui ! Oui ! Je vais le voir, je pourrai le toucher ! »

 

Elle ferma les yeux, rêveuse, savourant l’attente.

Puis saisit son téléphone, tapa les longs identifiants avec la rapidité d’une comptable aguerrie et envoya l’argent.

 

Voup ! — le solde disparut.

 

— Salut ! Merci, j’ai reçu le virement.

— Je veux que ce soit le plus vite possible.

— Je serai là dans un mois, le 10 août.

— Non, je ne peux pas attendre si longtemps ! Faisons ça la semaine prochaine.

— Si tu ajoutes cinq cents de plus, je peux réorganiser mes plans.

 

Voup ! — encore un transfert.

 

— C’est fait. Lundi, ça te va ?

— Oui, je t’attendrai.

 

Un lundi de juillet étouffant.

Aujourd’hui, elle devait aller faire manucure et pédicure, puis les cils, les sourcils…

En réalité — non. Elle n’ira nulle part.

 

Son chemin la mène vers une petite maison divisée en appartements.

Elle est justement sur la route du salon.

Voilà la porte qu’il faut.

 

Mais… qu’est-ce que c’est ?

Il l’attendait sur un banc, en face de l’entrée.

Il la regardait calmement avancer dans la ruelle étroite, se retournant parfois pour éviter un regard familier.

Elle rougit en le voyant.

 

— Tu me suivais ?

— Oui.

— Pourquoi ? Je suis libre.

— Je sais pourquoi tu es ici.

— C’est mon affaire. Tu veux m’en empêcher ?

— Je ne peux ni t’en empêcher, ni t’aider.

— Ah oui ?

— Ce sont tes choix. Tu entres dans l’ombre. Je veux juste que tu le saches.

— Que je sache quoi ? Que c’est un péché ? Je sais. Inutile de prêcher.

— Je veux que tu saches que lorsque tu commets un péché, je ne t’arrête pas. Je m’en vais. Je ne serai plus là.

— Pfff ! Parfait. Je me suffis à moi-même. Pars !

— Oui.

 

Il se retourna — et se dissipa en milliards d’étincelles.

 

« Hmm… Qu’est-ce que c’était ? »

 

Elle plissa les yeux, se protégeant du soleil éblouissant.

Quelque chose traversa sa mémoire — vague, insaisissable — puis s’effaça.

 

Une petite plume blanche s’était accrochée à ses cheveux, caressant sa peau d’un frôlement léger.

Elle secoua la tête, la fit tomber, et, sans hésiter, ouvrit la porte.

 

La chaleur étouffante de l’escalier l’enveloppa.

Les marches, la porte écaillée, le bouton, la sonnette, des pas, un déclic, la lumière — et une silhouette devant la fenêtre inondée de soleil.

 

La silhouette recula. Elle entra.

La porte se referma doucement, replongeant l’immeuble dans la pénombre étouffante…

 

Et la petite plume, tombée de ses boucles dorées, resta là — sur le trottoir brûlant et poussiéreux.